Un vecchio faro – avrà un guardiano, chissà – dietro un muretto di pietra – così basso che lo si può saltare – vicino ad una rovina, che una volta sarà stata una casa senza scritte sui muri – ma con lampadari e divani e la cena nel forno – tantissimi fiorellini, piccoli e blu – selvatici credo e non blu blu, più violetti e blu – lungo tutto un viale di pietre. Un vecchio faro, dicevo, da cui si può guardare il mare – che se allarghi le braccia per fare tanto così, quello mica ci sta tutto.
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Post written by: Betsabea
Sono Betsabea che dice e ridice, che sorride, che ride. Senza paura della vita, mai. Quando mi perdo e quando mi ritrovo. Sono Betsabea seduta su una panchina al parco in una giornata di sole. Sono la domenica a casa di nonna, sono i tacchi troppo alti in una notte troppo lunga...
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