Un vecchio faro – avrà un guardiano, chissà – dietro un muretto di pietra – così basso che lo si può saltare – vicino ad una rovina, che una volta sarà stata una casa senza scritte sui muri – ma con lampadari e divani e la cena nel forno – tantissimi fiorellini, piccoli e blu – selvatici credo e non blu blu, più violetti e blu – lungo tutto un viale di pietre. Un vecchio faro, dicevo, da cui si può guardare il mare – che se allarghi le braccia per fare tanto così, quello mica ci sta tutto.
